KARL OVE KNAUSGAARD

Knausgård

Ha sido considerado el Proust noruego de la actualidad. Karl Ove Knausgaad es joven (nació en Oslo en 1968), y ya tiene un acerbo de diez libros publicados, entre novelas y ensayos. La primera, Fuera del Mundo, publicada en 1998 cuando Knausgaard tenía apenas treinta años de edad, le mereció el Premio de la Crítica Noruega. La segunda, Tiempo para todo, aparecida en 2004, lo hizo acreedor del Premio Literario IMPAC. A estas dos obras le siguen una serie de seis libros de memorias que se han convertido en un éxito literario del momento. La serie (Mim Kamp ) fue titulada en su idioma original con el mismo nombre del libro icónico de Hitler (Mein Kamp), traducida al inglés como My Struggle, (My Struggle Book 1, My Struggle Book 2, etc.,). Las versiones en español de esta serie han aparecido con título independiente para cada volumen, quizás como un recurso de la editorial (Anagrama) para soslayar la inevitable asociación con Mi lucha de Hitler. Algunos de estos títulos incluyen La isla de la infancia (2015) y Un hombre enamorado (2012).

A Knausgaard hay que leerlo. Una razón es que, inesperadamente, la suya es una literatura abiertamente profunda. En un momento en la creación literaria del mundo en el que la profundidad, (que sí existe en la literatura actual, particularmente en la europea) aparece siempre insinuada y recortada, Knausgaard no tiene inconveniente en dedicar páginas y páginas a exhibirla, con orgullo se diría, sin temor de aburrir al lector, se diría.

Otra razón, es que dentro de esa misma profundidad se advierte una visión de mundo tan escéptica que parece cruel, y que golpea:
“La vida es sencilla para el corazón: late mientras puede. Luego se para. Antes o después, algún dia ese movimiento martilleante se para por sí mismo…” (Mim Kamp I, traducido como La muerte del padre, editorial Anagrama 2012).
“…le pregunté por qué llorada.
—No lo sé— contestó. Los circos siempre me han conmovido.
—¿Por qué?
—Porque son tan tristes, pequeños y cutres y al tiempo tan hermosos…”
(Mim Kamp II, traducido como Un hombre enamorado, editorial Anagrama 2014)

Una tercera razón, que invita en particular a leer la serie Mim Kamp, es que las memorias que la constituyen ofrecen un retrato complejo y lleno de interés, revelador de una intimidad cotidiana que hasta ahora pocas veces ha logrado entrar en las filas de lo que se considera buena literatura, y que golpea, escandaliza, cuestiona.

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Martha Cecilia Rivera, Chicago, Mayo 2015

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LA HISTORIA DE MI HIJO

Nadine-Gordimer

Entre las varias obras de la literatura en dónde la figura de la madre ejerce un papel preponderante, mi tema de esta semana, quisiera destacar en particular una que puede ser poco conocida y que sin embargo fue creada por una de las grandes escritoras de la literatura universal contemporánea. Me refiero a la madre en La Historia de mi hijo, de Nadine Gordimer (Sudafrica, 1923 – 2014, Premio Nobel de Literatura en 1991).
La Historia de mi hijo es en realidad la historia de un padre contada por su hijo (el narrador en primera persona), dentro de una estructura narrativa que entremezcla dos planos, el segundo de los cuáles es la historia de una familia con padre y todo, contada en tercera persona. El tema central en la historia de esta familia es la lucha por la igualdad racial y por terminar con el apartheid, vergüenza nacional acerca de la cuál Gordimer escribió una y otra vez.
El punto más importante con respecto a la madre, en el relato, es que se trata de un personaje que recuerda en muchísimos aspectos el papel de las madres en nuestras sociedades de este hemisferio. Motor de la familia, la madre cuida de todos y mantiene a flote el hogar de una manera eficiente, callada y dulce que crea las condiciones para que todos los miembros de la familia salgan adelante, crezcan, se comprometan y actúen en consecuencia, de una manera tan absoluta que parecen haberse olvidado de que ellas mismas también son personas, seres humanos. Homenaje en este día a esas, nuestras madres.
Que la historia en La Historia de mi hijo culmina de una manera inesperada, con la madre revelándose en la última página (casi), como el personaje central y más activo de una conspiración política de crucial importancia es lo que hace de esta una obra maestra digna de ser recordada en este día.
Espero haber dicho bastante como para motivar a mis lectores que no la conocían, a leerla. Vale la pena

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Martha Cecilia Rivera, Chicago, Mayo 2015

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SOBRE LA NECESIDAD DE LA FANTASÍA

Me he preguntado si la fantasía es una necesidad o solo un adorno en la literatura. Me refiero en concreto al componente mágico, ese que encontramos en los tiempos más modernos del quehacer con escritores como Gunter Grass, y por supuesto Gabo, inclusive Cortázar con La Maga. Y es que otras literaturas, como la existencialista de Sartre y de De Beauvoir, parecieron no necesitar mucho de ese componente de ficción que lleva al lector a un mundo irreal, distinto. Sartre, Simon de Beauvoir, Camus, establecieron una conexión profunda, a nivel moral, con un lector que en su momento se encontraba quizás no solo a la espera del arte que vendría a confrontarlo con toda desnudez con su realidad social interna, sino que ya estaba preparado para encararlo. Gabo, y Grass también establecieron esas conexiones con un lector más masivo, (si se quiere) a través de personajes y episodios llenos de magia que ofrecieron a la angustia vestida con trajes de colores.

En medio de esa pregunta se entrevera Bach (Suite Cello No.1), como en cada mañana de sábado, y me ofrece una pista para la respuesta. No soy, ni de lejos, una persona conocedora de la música de los maestros que elevaron el espíritu de toda la raza humana hasta sacarla del oscurantismo. Si logro, son embargo, reconocer que sus composiciones tienen una riqueza interna que ninguno de los grandes músicos de los siguientes siglos parece poder equiparar. La música de Bach, de Beethoven, de Mozart, de Strauss, parece tener “más notas por dentro”. Es Arte, con mayúscula, en un nivel al que no podrán llegar jamás las composiciones del siglo XX con su sonido electrónico, ese que agregó efecto acústico pero resto notas a la música. Hoy apuesto, entonces, y como siempre, por la literatura que está llena por dentro de más notas.

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Martha Cecilia Rivera, Chicago, Mayo 2015

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LAS REFLEXIONES DEL GATO

Gato en su ventana

Tropecé con El Lobo Estepario muy temprano en mi vida (creo que no tendría más que once o doce), y entre sus combinaciones de vocales y consonantes, frases y sentencias, igual que en unos ojos verdaderos y profundos aunque inexistentes, encontré en ese mismo instante la misma angustia definitiva que ya había poblado, irreparablemente, mi mundo con personajes de fantasía. Dorian Gray, Edmundo Dantés, Dr. Jekyll y Mr. Hyde, y Heatchcliff ya estaban en, o ya casi llegaban a, esa larga lista de solitarios que no lograron encajar, entre la gente, en ninguna parte. De angustias como las suyas, creo yo, está hecha la literatura. Y es que ahora mismo, sábado 25 de abril del 2015, sentada frente al ancho ventanal inmóvil en el que me he refugiado hace tiempo a escribir enfrente del lago, igual que se refugia un gato en el dintel de su ventana para poder dedicarse sin interrupciones a ignorar a los que pasan, me pregunto una vez más si es el ego o es la tortura moral lo que nos convierte en escritores.

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Martha Cecilia Rivera, Chicago, Abril 25 2015

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POESÍA DE GUNTER GRASS

Günter_Grass_auf_dem_Blauen_Sofa

A propósito del reciente fallecimiento de Gunter Grass (Alemania 1927-2015, Premio Nobel de Literatura 1999) no quisiera referirme ni a su obra más importante (El tambor de hojalata), que dejó una impronta definitiva y temprana en mi formación literaria, ni a su controvertida vida política, incluyendo haber sido miembro de las SS nazis. Quiero destacar su poesía, que es un reflejo de esa mirada especialmente imaginativa y profunda sobre lo cotidiano que hizo de él un clásico de todos los tiempos.

Las ventajas de las gallinas de viento
Porque apenas ocupan sitio
en sus perchas de corrientes de aire
y no picotean mis domésticas sillas.
Porque no desprecian las duras mondas de los sueños,
ni corren tras las letras
que el cartero pierde cada mañana ante mi puerta.
Porque se quedan quietas
de la pechuga al penacho, paciente superficie, escrita en letra pequeña,
sin olvidar plumas ni apóstrofos…
Porque dejan la puerta abierta
y la clave sigue siendo la alegoría
que canta de vez en cuando.
Porque sus huevos son tan ligeros
y digeribles, traslúcidos.
Quién vio ese instante
en que el amarillo se harta, agacha las orejas y calla.
Porque su silencio es tan suave,
la carne del mentón de una Venus,
las alimento… A menudo con viento del Este,
cuando pasan las hojas de tabiques intermedios,
se abre un nuevo capítulo
y me apoyo feliz en la valla,
sin tener que contar las gallinas…
porque son innumerables y se multiplican sin pausa.

Gunter Grass. Las Ventajas de las gallinas de viento, 1956

Inundación
Esperamos que cese la lluvia,
aunque nos hemos acostumbrado
a permanecer invisibles, tras la cortina.
La cuchara es colador ahora y nadie se atreve ya
a extender la mano.
Muchas cosas flotan por las calles,
cosas bien escondidas en tiempo seco.
¡Qué penoso ver las sábanas usadas del vecino!
Vamos a menudo al indicador de nivel
y comparamos, como relojes, nuestras cuitas.
Algunas cosas pueden regularse.
Pero cuando los aljibes se desborden y se colme la medida que heredamos
tendremos que ponernos a rezar.
El sótano está sumergido, hemos subido las cajas
y comprobamos con la lista el contenido.
Todavía no se ha perdido nada…
Como es seguro que las aguas bajarán pronto
hemos empezado a coser sombrillitas.
Será muy duro volver a cruzar la plaza,
claramente, con sombra de plomo.
Al principio echaremos de menos la cortina
y bajaremos al sótano a menudo
para contemplar la marca
que las aguas nos legaron.

Gunter Grass.Triángulo de Vías, 1960

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Martha Cecilia Rivera, Chicago, Abril 2015

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HEREJÍA Y REVERENCIA A PROPÓSITO DE ISLA NEGRA

Casa

HEREJÍA
Se dice que Neruda hizo un tapiz de conchas marinas, que el mismo recogió del mar, a la entrada de su casa en Isla Negra con la intención de proporcionar a sus amigos una bienvenida de masajes en los pies muy reconfortante. Y allí están, efectivamente, en el vano de la puerta, enterradas en un piso en tono rosa, las hileras de conchas blancas de tamaños varios. No pude menos que apartarme con ese miedo supersticioso que me produjeron siempre las conchas. Y es que una concha, para mí, es un cadáver, y no me parece una buena idea sembrar la entrada de ninguna casa con cadáveres. ni siquiera si se trata de la casa de Neruda. Resultaría tan solo un imán para la mala suerte, para el desasosiego, para esa desesperanza y ese sentimiento denso y negro que impregna en el alma del ser humano todo lo que huele, física o moralmente, a muerto. No logré admirar al gran poeta cuando recorrí su casa en Isla Negra, a pesar de ser una casa formidable, o quizás precisamente debido a eso. Mascarones, esculturas, estatuas, el bar, el comedor, la estructura en forma de barco, todo está tan cuidadosamente diseñado que es imposible dejar de presentir que el poeta no hizo de Isla Negra un hogar sino un vestuario apropiado a su gloria, un lugar para atraer miradas y de esa manera afianzar su propia imagen de poeta profundo y extravagante.
http://www.bing.com/images/search?q=interior+isla+negra+neruda&id=EC47076D3402112F84C3ACC7DA3FF99D5DB2F98A&FORM=IQFRBA

REVERENCIA

Y allí, en medio de todo este escenario fabricado (afirmación que no me perdonará la historia), el mar en su ser austral, escenario real, regalo del universo, se irguió vibrante y poderoso para inspirar versos que no fueron creados con el fin de afianzar ninguna imagen sino que nacieron desde la profunda sensibilidad de un poeta estructural, no de un escribidor de poemas, para elevar el alma de la raza humana:

Neruda Isla Negra Exterior

Alturas de Macchu Picchu, XII.
“Sube a nacer conmigo, hermano.
Dame la mano desde la profunda
zona de tu dolor diseminado.
No volverás del fondo de las rocas.
No volverás del tiempo subterráneo.
No volverá tu voz endurecida.
No volverán tus ojos taladrados.
Mírame desde el fondo de la tierra,
labrador, tejedor, pastor callado:
domador de guanacos tutelares…”

“Dadme el silencio, el agua, la esperanza.

Dadme la lucha, el hierro, los volcanes.

Apagadme los cuerpos como imanes.

Acudid a mis venas y a mi boca.

Hablad por mis palabras y mi sangre”.

Pablo Neruda. Canto General. Seix Barral, Barcelona, 2008.

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Martha Cecilia Rivera, Chicago, Abril 2015.

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VIÑA DEL MAR

vina del mar 2

Viña del Mar no sabrá nunca cómo ni cuándo se robó mi corazón. Yo sí sé cómo, cuándo, y con la excusa de qué. Allí he de permanecer hasta el 5 de Abril y después regresaré con mis notas de los sábados. Felices Pascuas para todos.

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Martha Cecilia Rivera, Chicago, Marzo 2015

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